Mi Kampf

Tenías que ser mi viejo hermano

de la galaxia de al lado.
Camarada de mil batallas,
el único que podía darme

la ‘advertencia’ del nuevo milenio.

¿Por qué si quiero traer claridad,
sólo consigo mayor confusión
en quienes se supone que más me conocen?
¿Por qué dónde quiero sembrar unidad
sólo cosecho patadas en la raja, con cuea,
porque la mayoría son el hocico
aunque son más las puñaladas en el corazón?

Me siento como un Francisco al revés
y sé que no es casual.
Todo lo contrario, ha sido el leti motiv de mi vida.
Bien lo sabes, si hasta el nombre me cambia la gente.
O cree que soy otro o que otros son yo,
en fin, la media cagá.
Si no fuera trágico, sería un chiste cósmico.

Sé que toda esta confusión
nace porque he confundido tantas veces,
que tan sólo es el reflejo de la mía.
Por eso es que ya sé que no puedo
hablar en metáforas y ni siquiera en la metáfora

del sentido literal del lenguaje.
Todo lenguaje ya es una metáfora.

¿A caso crees que no aprendí,
que no me cambió la tragedia del 2000?
Ahí murió la Gloria y toda su corte.
Después de la caída de un viejo amigo,
el más resentido y antipático,
no queda más que un dolor inolvidable,
comparable sólo a los terremotos y huracanes
que destrozan el lugar donde vives.

Esos dolores como hitos demarcatorios
de todos los antes y después.
¿Crees que después de todo
lo que tuve que ver con ello
podría seguir siendo el estúpido irresponsable
que he sido todo este tiempo,
deseando puras hueás?

Ahora soy el barómetro de la muerte.
Ante la mejor brisa monto zafarrancho,
porque una vez, por no decir lo que sentía,
una vida que pudo salvarse, se perdió.

Lo peor de todo fue que se trataba
de la única abuela que me quiso de verdad.
Con la que compartí no sólo tiempo,
sino preferencias.
¿Por qué crees que sé tanto de Bécker
y sus golondrinas?
¿Por qué crees que ellas habitan el entretecho
de la casa que comparte LA ÚNICA a quien
emocionan mis cursis poemas?

He ahí la naturaleza de mi lucha.
Frente a ello, tu advertencia dolió como ofensa,
a absoluto desconocimiento de mí.
Creo que también sentiste algo así cuando excité.
Estaba tan absorto en mis pensamientos que
olvidé explicar su sentido etimológico: salir de sí.
Salir a volar por todas partes.
Como Superman con Luisa Lain,
mientras los generales rebeldes
se cargaban un montón.

Como el otoño apaga el incendio del verano.
Como el invierno humedece las cenizas resultantes,

remojando la tierra.
Como la primavera calienta la tierra húmeda,

despertando las semillas escondidas.
Como el verano que, con su llama,
madura los frutos y relaja las tensiones.
Como el fogón cuece el contenido de la olla
y reúne a todos alrededor para compartir.
Semejantes a ellas es mi lucha.

Más parecida al arado en la tierra.
Más parecida al lápiz en la hoja.
Más parecida a blog en la web.
Más parecida a pobre carabela en mar ignota.
Más parecida al cucharón en la olla.
Más parecida a una intervención a corazón abierto
(hecha con manos de tijeras)
que a puñalada por la espalda.

Tal vez por eso confundo y
como nadie soporta la confusión,
menos a van a soportar a quien los confunde.
Porque la confusión es la impotencia del corazón.

This is the way of poet.
Do you understand?

Good bye, and good luck,

my friend.